Вот он я, господи,
Стою перед тобой,
Из виноватого города,
Неловкий и босой,
Переминаюсь, карманы комкаю,
Мучительно сглатываю спазм,
Опасаюсь твоего окрика —
Стоять на своем не горазд.
Какой-то я неопрятный,
Брань повисла на вороту,
Жалкий стою, не нарядный,
Все лучшего случая жду.
Вот он я, господи,
За всех в ответе,
Не спаситель, не жертва, не раб
Я в семействе своем сын третий,
Ну тот, который дурак.
Я мог быть посмертно нанизан
на меч взгляда твоего острого
Или выпасть измятой гильзой,
Выдавлен из души-остова.

Но стою — ты на меня не смотришь,
Мнусь — ты как всегда молчишь…
Я к такому привык, отче,
Таким меня не удивишь.